Variaciones sobre la teoría de las bolitas

Destino, esa máquina que da la impresión de tener un funcionamiento misterioso pero que, en realidad, sigue un programa científico concebido al alimón por unos dioses lunáticos y por unos magos chiflados (Felipe Benítez Reyes: El novio del mundo).

Bolitas caramboleras guiadas por un majara.
Por El Majara por excelencia, más bien.

Aunque suelo parecer un tontorro absoluto, en realidad soy sólo un tontorro relativo. Quiero decir con esto que, aunque no trasluzca demasiado, en el fondo tengo mi propia filosofía, que nunca pierdo del todo de vista.

Este marco de actuación existencial (toma ya) hace que me chupen un pie cosas como el ascenso en la excelencia laboral (mal entendida, basada sobre todo en la estima de los otros o el reconocimiento oficial porque, hacer mi trabajo, lo hago, y a tenor de mi currículum, de momento nada mal), o el acceso a montantes económicos que ni sabría gastarme. Por poner un par de ejemplos.

La base de mi filosofía de fondo consiste, fíjense qué cosa más simple, en describir la vida como un saco de bolitas. Pongamos un caso optimista, y metamos treinta y tantas mil bolitas en ese saco. Son todas bolitas blancas menos una, que vamos a pintar de negro, acordes con la iconografía comúnmente aceptada.

Todos los días, por la mañanita temprano, nos toca sacar una bolita. El día que sacamos la bolita negra nos morimos. Y ya.

Es decir, que con una probabilidad siempre creciente de sacar la bolita negra, uno llega a relativizar en gran medida cosas como el vivir forrado y rodeado de cuadros originales de Miró (que no me gustan, por cierto, yo soy mucho más de Antonio López), o el exigirse a sí mismo una lucha denodada para acceder a la Dirección del centro de trabajo…

Chorradas. Porque uno saca la bolita negra y, por ejemplo, se le viene a uno encima inopinadamente un autobús de dos plantas lleno de turistas lituanos, y ahí se quedan todos los días que ha pasado uno, algunos de ellos malgastados en intentar quedar por encima de otra gente, para nada, qué estupidez de esfuerzo.

Con lo que no contaba yo era con meter la mano en el saco y sacar un día… una bolita dorada.

Y a veces pasa. Con el agravante sorpresivo de no saber uno cuántas bolitas doradas hay en el saco. Ninguna, una, cuatro.

Y ahí la tengo, en la mano. Y dándome cuenta de su peso (que no todo el mundo es consciente de ello, por cierto).

Así que nada. Les deseo a Ustedes que la inevitable (porque créanme: es inevitable) bolita negra esté muy al fondo de sus sacos, y que de vez en cuando la vida les ponga en la mano una esferilla dorada y brillante. Y les deseo además que, cuando les toque una de éstas, se den cuenta. Es una sensación estupenda, oigan.

Besos, abrazos, arrumacos