Oasis

Y cómo huir,
cuando no quedan islas
para naufragar…
(Joaquín Sabina: Peces de Ciudad).

En el Quinto Pino.

En Palma de Mallorca, la antigua calle Bosque hoy se llama Camilo José Cela. Si uno sigue esta calle hacia arriba, de pronto se acaban las casas y la calle se convierte en una carreterita que cruza un bosque de pinos hasta el magnífico Castillo de Bellver.

Pero hoy no nos hace falta subir tanto: justo en frente del hotel TRYP «El Bosque» hay una puertecita bajo un letrero colgante que nos informa de que detrás de la misma hay un bar que se llama «El Quinto Pino». Tal como llegué del vuelo al hotel y solté la maleta, me dije «aquí mismo», porque no tenía muchas ganas de dar vueltas por una ciudad desconocida y de la que no tenía referencias.

Yo pensé que «shoshete» y «shosholoko» eran apelativos cariñosos que sólo se utilizaban profusamente en La Trimilenaria, pero no.

― ¡¡Shoshete, salen dos flautas de pollo!!

Quien grita es Pilar, desde la cocina. Ayudando como camarera ese día (tal vez como cosa especial, porque suelta el comentario de «a ver si me contratas más, que te doy suerte: mira qué de gente») está Conchi, delgadísima, cosa que no me extraña porque se mueve tan rápido que se la ve borrosa. Aún así siempre tiene tiempo de pararse al lado de la mesa y preguntarte si va bien la comida.

El restaurante tiene una mesa interior que hoy está llena (un grupo de amigos y conocidos de la casa). Y las pocas mesas de dentro y las cuatro de la terracita también están repletas. Conchi me cuenta que lo normal es que haya tres o cuatro personas.

― ¡Mañana subo los precios! ¡Esto está demasiado barato! ― se oye despotricar a Pilar desde la cocina.

Lo de los precios del local es tan cierto como que hay algunos pececitos que dan calambre.

― ¡Caballero! ―me grita Pilar asomándose desde detrás de la barra que da a la cocina―: No me quedan patatas fritas. ¿Te pongo en su lugar ensaladilla rusa?

Definitivamente, adoro este sitio. Las «flautas» son una especie de crèpe relleno de varias cosas posibles. La de pollo está de escándalo, y la ensaladilla es simplemente materna. De esas que, uno no sabe por qué, dan ganas de vivir.

Eso fue el domingo. Pasé el lunes otra vez, porque me quedé con ganas de probar las magdalenitas de la casa (con rellenos variados de canela, chocolate, mermelada de mandarina…). Pero estaba cerrado. Debe ser su día de descanso, pensé.

Pero pasé al día siguiente y también. Y al otro. Y yo me iba (me he ido) el jueves muy temprano. ¿Habrán cerrado definitivamente? ¿Hicieron el domingo tal caja que se están dedicando a digerirla el resto de la semana? ¿Sólo abren los fines de semana, como el barecillo-biblioteca ideal que montaría Teodoro Adorno Gato?

Venciendo un pudor contra el que siempre he luchado (lo dominé en parte hace tiempo bajo la consigna del «¿y qué si lo hago?», y con excelentes resultados), el miércoles por la tarde les metí una nota por debajo de la puerta, con mi tarjeta (las únicas que tengo son las de investigador del CSIC… son un pegote, lo sé, pero es que no tengo otras), y el consabido pero no menos sincero «si pasáis por La Trimilenaria, dad un toque y os hago un tour por la ciudad».

Esa misma tarde, recibí una llamada de número desconocido.

― ¿Microalgo? Soy Pilar… del Quinto Pino.

Me contó que le había dado un arrechucho enfermil y que estaba ingresada, y de ahí el cierre temporal del local.

Si ellas llegan a leer esto alguna vez (les pasé en la nota la dirección de La Zona Fótica, por supuesto), que sepan que les envío un abrazo enorme, decirles que su local es un verdadero oasis (uno de esos sitios a donde volver), y desearle a Pilar que se recupere lo antes posible.

Cuatro besos enormes para las dos, guapísimas.

Al resto de Ustedes, recomendarles encarecidamente el sitio si pasan por aquella hermosa ciudad.

Y la próxima vez que pase por allí, voy a cometer un exceso con las mencionadas magdalenillas. Se lo advierto.

Besos a todos.