Las corrientes oceánicas

En nuestra era medimos la vida en antes, ahora y después, y con estos tres conceptos nos amargamos la existencia, renegando de lo que tenemos, deseando lo que codiciamos y añorando aquello que perdimos (Rafael Marín: La Leyenda del Navegante).

De aquí para allá.

Sobre todo por falta de motivos, yo no suelo echarme flores. Pero si de algo estoy orgulloso, es decir, si me reconozco un solo mérito en algo, es en poseer la perspectiva necesaria para conseguir ver las cosas en un contexto que yo mismo considero adecuado (de manera indudable, es un mérito del todo subjetivo) (porque no voy a empezar a ser objetivo conmigo si soy un sujeto: mi propio ser me exige la subjetividad) (un momento, que me pierdo).

Decía que creo ver las cosas dentro de un contexto amplio. Más allá de la comunidad de vecinos, de las pequeñas batallas intestinas en el lugar de trabajo… Cuando uno logra ver esto, uno se da cuenta de un hecho implacable.

Y es que somos pequeñitos. Y claro, cuanto más amplio es el contexto, más pequeñitos somos.

Me explico (o lo intento).

Las medusas tienen cierta capacidad de movimiento. Parece que van donde quieren ir. Pero es una sensación tramposa, porque quienes realmente las guían son las corrientes oceánicas, idea general que, ilustrada por un caso particular, expuso tan magistralmente Félix J. Palma en su segunda novela. Las medusas no van sino donde son arrastradas, y su capacidad de maniobra es limitada, como lo es la nuestra.

No nula, ojo. Circunscrita, podríamos decir.

Ahora bien: hay diferentes maneras de enfrentar este dato. Una de ellas es nadar hasta reventar (tal vez “los imprescindibles” que citara Bertol Bretch, o “los jartibles”, que dirían en el Barrio de La Viña). Otra es hacerse el muerto. Y entre esos dos extremos, toda una gama de procederes planctónicos.

Y yo soy de los que disfrutan del baño, de la temperatura del agua y de la radiación solar en la capa más superficial del océano, aquella donde la fotosíntesis es posible (exacto: la zona fótica).

Lo demás son historias. Ni persecución de la gloria ni de la excelencia. Dos brazadas y una coz cuando se acerca un depredador (esos suelen buscar la gloria, la excelencia y nuestras proteínas, y nuestro deber como organismos vivos es convencerlos, a veces por expeditivos métodos, de que las proteínas se las proporcione la reputísima madre que los parió).

Y nada más. Porque presuntos depredadores y presuntas presas (miren qué pinta de desvalidas tienen las medusas y ya, ya) van a acabar igual: reintegrados en el ciclo del carbono oceánico. Sic transit gloria maris, o algo. No hay mucho más sentido que disfrutar del regalo que supone ese baño en la mar salada que es la existencia.

Y bueno, cada cual es libre de opinar. Yo es que soy una microalga.

Imagínense.