That´s what friends are for

¿Sabes una cosa, primo? Cada vez que deseamos a una mujer y no la conseguimos, se produce en nuestro cerebro una conmoción importante. Bummm. Millones de neuronas medio muertas. Grandes vertidos tóxicos que contaminan los canales venecianos de la mente. Y allá va Sigmund Freud, vestido de gondolero, remando a toda mecha, susurrando «Hostias, qué lío. Yo me largo de aquí». Porque ni siquiera Sigmund Freud conoce un remedio para eso ¿Me explico? (Felipe Benítez Reyes: Mercado de Espejismos).

Juntos, más que la suma
De cada uno de ellos.

No puedo quejarme. O bueno, sí que puedo. Todos podemos. Hasta Vincent Cassel podría (y eso que está casado con quien ya saben).

Lo que ocurre es que no debo. Por tantos y tantos motivos.

Sin llegar a ser una Polliana de la vida, suelo ser optimista. Pero de vez en cuando la línea base pega un bajón. Uno se encuentra con una mujer que vale la pena y que pasará (pasa, ya ha pasado, se fue) de largo. Y no es que haya pocas que valgan la pena. Es que hay pocas que valen la pena para mí. Poquísimas. Sí, además de calvo, gordo, feo y carajote, uno es especialito y a uno le gusta elegir. Y me entra entonces la tristeza difusa de negarme a colocar a ciertas personas en mis sueños, porque sería como utilizar esas almohadas japonesas con un bracito y vale: puedo estar triste pero uno tiene su orgullo y se niega al patetismo. Triste, pero sin chupete.

Ocurre, decía, que no debo quejarme. Porque aunque trate de disimularlo mis amigos me pillan el brillo en la mirada, o sufren un calambre en una oreja que les sirve de aviso, o va mi lar particular y les sopla en un párpado. Y entonces mis amigos me llaman, me buscan, me piden que les acompañe a hacer footing, me embroman, me empujan, se quedan a dormir en casa, me echan encima a sus gatos o a sus niños (o a ambos), se beben mi bodega, se llevan mis libros, me contagian bacilos resistentes a los antibióticos y me regalan quesos, películas antiguas en DVD y bolígrafos y me invitan a un aquarius de limón.

Todo para que no esté solo, para que no esté triste. Y las penas, en una mente tan plana como la mía, acaban pasando en breve porque uno no puede estar añorando un beso que nunca ha dado (y que nunca dará, y tal vez sea mejor así) y a la vez controlar que tu amigo no se beba, por una apuesta, un vaso lleno de tu absenta negra de ochenta y cinco grados. Es una cuestión de espacio neuronal.

Aunque no lo haya dicho nunca, yo aprecio enormemente estas cosas. Y sólo querría tener el don que ellos poseen para saber estar ahí, cuando se los necesita, sin necesidad de que yo los llame.

Ya pasó. Ya estoy bien. Gracias, compañeros barra as.

No se olviden, por otra parte, de hacer lo que puedan respecto al tema del post anterior. También les agradezco mucho eso.